L'Architexte

Ma douleur, son averse

Petite étoile, morte sous mes yeux
Petit espoir, mort d'un amoureux
Petit sanglot, c'est lavé par la pluie
Qu'en fin du jour je mouille tout Paris

Vortex de l’hématome

J’ai, trace friponne, une belle engelure

Dont la surface est - à peine –
Un remous ,
Un creux sur ma peau
Une ornière, un drapeau

… tendresse de la brisure …

Mais la nuit est fragile
Et l’âtre est éteint
Et violemment c’est la fragrance du matin

Projet de monument aux mots orphelins

Tartelèche
Sollipartir
Oisetière
Encillotron
Paramuse
Malacheur
Casse-iris
Dorbotter
Brasloteur
Piniflore
Gradube
Pansuétard
Hanhanter
Saliblage
Baisetillon
Monagros
Tribon
Bremouille

Le dépassé des encablures

Franchi moi l’azur
Mets le cap au delà
Des pas, des mots, des routes.

Et meurs.
Meurs sans cri, meurs dans le noir de mon geste.

Laisse moi faire ce que je suis : un chemin, une masure.

La machine à faire du Haut

Je vais fabriquer une machine à haut
Un ustensile
Une vis sans fin, un gros barreau