Parcequ'elle laisse en mes lieux de belles cicatrices
Des jalons qui enserrent le bien-fond de mon être
je sais maintenant que pour exister
point n'est besoin d'être là
Il suffit de savoir conjuguer l'absence au présent
voila tout.
J'arpente aujourd'hui
Indéfiniment
Ces traces qui fondent
Mon abornement
Hey !, (oué, toi qui lit) tu sait quoi ?
La vie est BELLE
Dans le même plan, la ciel est le terre et le ciel est la terre. Je tourne autour de cette tache en sol comme on approche de biais une zone de non dit.
Bon, d'accord, j'avoue, après la photo, j'ai craqué : Singing in the rain à 18h50 au beau milieu du boulevard de l'Hôpital, sans la grâce de Kelly, mais sans la gène non plus (Non de dieu, j'adore patauger la flaque !
)
Et maintenant je croise des corps sans âmes, décharnés de toute présence. Envie de les suivre, me perdre aux entrelacs, envie de tout abandonner pour leur chair triste.
Parfois le pantin qui est en nous s'échappe. Il nous quitte. Ils nous quittent tous toujours, de toutes manière.
Parfois aussi on en croise un qui n'est pas à nous, qui se tiens, nu et apeuré à l'angle d'une cour.
Parfois cela nous donne envie de pleurer.
Visite d'un ancien local de gymnastique à transformer en nouveau local de gymnastique (... sic transit gloria mundi ...).
Lieux has been.
D'un coup, envie de ... s'arrêter.
Se figer les sens pour tenter de percevoir, sous le blanc du silence, les échos élastique des présents ensevelis.
Essayer, en s'écarquillant tout entier, d'attraper la mesure qui sépare notre corps ici/maintenant du sillage - bouillonnant de l'écume du temps - que laisse derrière eux les souvenirs que l'on a pas vécus.
Regarder alentour, rotation de trois cent soixante degrés, et s'émanciper la conscience, se faire le Phare des lieux, car il faut bien prévenir du naufrage les traces encore chaudes de ce qui a été.
J'ai des épaves dans le corps, De beaux navires perdus
Ils dérivent, l'étambot nu, et affalent sous des voiles de silence.
Mais
Que m'importe leurs courses de solitude : Je les chavire, tu les touche,
Et je les pleure comme tu les noie.
Chaque traits : un dé lancé.
Les accumuler pour, in-fine, faire de leur somme un hasard inéluctable
Recommencer,
Recommencer,
Et recommencer encore jusqu'à ce que surgisse, à cet instant précis ou l'Insatifaction se fait Ultime, la sérénité de l'approximation.
Fantasmer avant de faire, Faire pour tuer le fantasme.
Dedans
Dehors
Envie d’être hors le dedans
Désir d’avoir l’air du dehors
Enfermé / protégé
Libéré / exposé
Entendre le bruit lourd et silencieux d’un dehors étouffé par 4 millimètres de verre qui suffisent à nous donner le désir de goutter l’extérieur, lèche vitrine à rebours.
Jouir - lâche et mesquin - de ce sentiment de s’exposer la rétine sans sur-exposer sa trombine
Et, comme ça, vous laisser me prendre en flagrant délit d'inconsistance
