Au café aprés les cours, sac U.S. posé sur le lino, nous taquinions les cannes.
Le bruit de la balle de liège percutant la tole de l'enbut et un "Klong" sec en point d'exclamation, c'était comme une marque d'élégance pour les petits seigneurs que nous étions.
Le cliqueti sec du jeton poussé une fois le point engrangé : une seconde d'éternité qui s'incrustait dans notre mémoire, petite perle de temps mise hors de portée de ce monstre qu'est l'oubli.
Alors que les pilastres vacillent, l'écho d'un miaulement fait trembler la fine pellicule de ma réalité.
Le wayang kulit est ce spectacle d'ombre Balinais qui raconte les mythes issus du Mahâbhârata, par le biais d'une projection de lumière sur un drap que viennent intercepter des marionnettes de cuirs, ce qui produit - archétype du cinéma - l'illusion de la réalité de ces légendes, leurs permettant de prendre vie aussi longtemps que ces spectacles se produiront.
Plutôt que celle de passer sous les échelles, j'ai la superstition de ne jamais passer le long d'un mur qui serait éclairé afin de ne pas y révéler mon ombre.
Sait on jamais, plutôt faire un détour de quelques mètres que de prendre le risque de révéler ainsi en affichage superlatif le film intérieur de mon âme cachée.
C'est ma vie quoi, merde ! :-P
J'attend et pendant ce temps ta chanson me creuse un sombre avenir quand ses notes font écho au blafard des néons.
Passer de la noir matrice au blanc éclatant d'une rafale extérieure, tel est le dilemne qu'il faut -tous les matins- se résoudre à passer.
Je m'offre parfois des rendez-vous imaginaires. J'y espère -incrédule- une rencontre volatile : attendant dans la bulle qu'est cette heure inutile que le son de ta voix vienne me calmer les nerfs.
En dessous gîte une chair Eternelle
-glaise/marne/sédiments/-
magma au ventre dur qui nous supporte depuis si longtemps...
qu'elle nous aime.
J'en suis sur.
Fait-on mal au sol lorsque des pieds on s'y appuie ?
L'empêche t'on de respirer ?
Sera t'on puni lorsque -le dernier souffle atteint- l'on y gisera ?
Parfois elle passe sa main dans mes cheveux
Comme on se met de la rosé plein les doigts lorsque l’on caresse d'un geste gratuit l'herbe pour en éprouver la fraicheur.
Ainsi je rêve d'avoir pour tête un immense jardin d’hiver
Les idées comme des feuilles mortes y chavirent des odeurs outrancières
Je veux être ton printemps
Cette idée de consacrer une île entière à un cimetière fait de chaque convoi funéraire une traversée du Styx, de chaque défunt un marin en puissance.
Il m'arrive parfois
(bon, d'accord : souvent... c'est compulsif en fait)
de suivre apparemment au hasard des personnes dans la rue
J'emboite leurs pas pendant 10 secondes, 30 secondes, parfois une minute, rarement plus.
Comme on se penche au rebord d'un balcon pour regarder quelqu'un en contrebas, à son insu.
Pas du tout comme a pu le faire Sophie Calle dans ce qui devint la Suite Vénitienne, ici point de filature, point d'enquête, la poursuite n'est pas au service du point d'exergue que constitue la rencontre finale avec la personne suivie.
Non, juste de manière pulsionnelle, celle de calquer sa marche -au rythme prêt- à celle d'un étranger, sans autre but que ces quelques secondes d'enchâssement de ma marche dans la leur.
Durant ce laps de temps, j'éprouve l'étrange sentiment de l'abîme qui me sépare d'eux
Et quand, aussi proche que je puisse être de leur corps, ce sentiment devient par trop vertigineux, quand mon regard n'en peut plus de mesurer la distance qui me sépare d'eux, je décroche mon rythme du leur.
Comme on perd une enfance
Comme on lâche une main
En silence.
Une vitre,
Ce n’est pas amicale une vitre
Un mur peut l’être lui.
C’est chaud un mur, le corps le sent bien lorsqu’il veut s’y nicher, se blottir en forme d’œuf au bas du creux entre sa naissance et le sol.
Mais une vitre, c’est – au-delà de son évidente froideur – le contraire d’un lieu d’accueil : Qui voudrait s’y réfugier ?
Substance sans repère, à quelle aune pourrait-on s’y nicher ?
C’est le drame des substances sans texture, … la texture, c’est le verbe donné à la matière, un discours amical qui parle à la peau, aux yeux ...
Pièges-Z'a-Z'yeux aux vitrines posées
M'épinglent l'iris comme on serre un poulet
Et puis après, je me retourne et il ne reste plus que ta chaise.
Et tu n’es déjà plus là, partie sans laisser même planer dans l’air le bruit du froissement des feuilles qu’obligatoirement tu auras foulé.
Et moi… obligé, je stagne. Obnubilé par tant d’absence. Figé par la presque-beauté de tes lendemains sans moi
Mais il reste, que tu le veuille ou non,
Le tintement des cordes à linges lestées par le lourd d’un linge propre
La lumière chafouine qui cligne des yeux sous la voute arbustive,
Et la parole chuchoté d’un vent qui brise –définitif- les mots que tu as cru bon de me laisser
Dorénavant je serais cristal d’eau : le Givre du Monde.
Pour iriser mieux le regard des autres afin qu’il chancel sous son propre poids
et pour qu’il se rende bien compte, en ployant, qu’il abuse.
Coup de fil à Corinne ce soir.
Je prends des nouvelles d'elle comme on regarde à une fenêtre, pas "comme ça en passant", mais juste a distance, pour voir la couleur du temps, sentir si l'air est épais et mystérieux ou bien simplement clair et brillant.
De loin, elle se dit. Elle décrit son froid et me montre les rougeurs qui s'assoient dans certains petits creux de ses mains, de son cou, de sa vie.
Et je rajuste mon col dans le silence métallique que fait le bruit de fond de la ligne téléphonique.
La première fois que j’ai saisis une plume pour essayer -maladroitement- de "bien écrire", ce qui m'a le plus saisi, ce qui est resté à jamais gravé à deux de mes creux -de l’oreille, de la paume- c'est la double sensation de bruit – frotti d’une cigale métallique contre la fibre de bois- et la vibration nerveuse qui résulte de la nervosité intrinsèque à l'aigüe de la plume quand elle embrasse la rêche joue du papier.
Je Suis
puis, il y a
Un plan, circonscription d'une surface, espace qui m'est donné
ma table, sur laquelle tout un peuple de petits esclaves y sont a mon service, couverts, assiette, tout pret à me servir. à m'assouvir.
Plus loin de vagues corps étrangers flottent comme autant d'épaves échouées au rivage étrange de ma vision
Puis, plus loin encore, comme une Reine blanche gardienne de cette univers,
La Vitre,
Barrière perverse en ce qu'elle m'isole tout en me faisant comprendre dans le même temps qu'un ailleurs est possible, et je souffre de son fait car immanquablement, le réalisant, je me demande si quelqu'un m'y attend, -là bas-
Mais ce monde est bien fait car à ce moment précis ou tout semble basculer, où je me vois déjà perdu car seul et sans avenir et sans espoir encore,
D'un coup,
J'ai FAIM.
... qu'il est doux d'être un animal.
C'est quand elle s'eau-de-nuit que les vapeurs de tes larmes m'enivrent au plus Haut
- je penche la tête
Viens avec moi allez viens, viens dit allez viens allons boire cette liqueur là celle qui nous nui
- me mord la lèvre
Fait silence fait le blanc qui éblouit dans l'espace qui s'ouvre lorsque lourde la lune péniblement grimpe
- je respire sans un souffle jusqu'à ce qu'enfin j'arrive a faire se détacher les choses de leur mots
Alors sous nos pieds c'est l'hiver, sur nos têtes l'avenir et derrière nous, monstrueux, meurt notre honte sans couleur, sans tristesse, sans même le mot rien.
Petit bouquet
Fôret mesquine
Maigre bosquet
Ramure fine
Allons plus loin pour bien rêver l'orée du bois
Je vais m'y rouler nu
Et la poussière de rouille recouvrira ma peau
Et du gras de l'index tu m'y dessinera
Des point d'interrogations
Et j'irai marcher ainsi en rocher monstrueux
Laid comme une tourbe dans les rues et dans les prés
Jusqu'à ce que la sueur, sirop de ma peur
Efface lentement toutes tes questions
S'y poster au plus haut
et attendre, tendue
de voir ce qu'y charrie
le petit flot du rû
J'avoue ne pouvoir m'empêcher, lorsque je vois un pont, d'y voir un entre-jambe de pierre
Envie de barbouillage
tout liquider
étaler d'un geste - large - la surface à maculer
... et alors, quoi mon age ?
Arrimé à la prou de mon jouet de pierre
Capitaine fracasse niaisement fait le fier
Qu'importe si vous ne lui versez que de l'eau
qu'importe même si vous lui apportez l'enfer
Vous pouvez allez jusqu'à lui confier l'anneau
qui vous lie ici bas à vos songes d'hier
Mais de grace,
pour l'amour que vous ne me portez pas :
faites le taire.
Je vous croise mais je ne vous connais pas
Et je ne veux pas vous connaitre,
Je ne veux pas
Mais, s'il vous plait
Laisser moi
De loin
Vous image-iner
8h15
voiture 94
Besoin/envi d'un café noir et chaud où je pourrais, dans le dessin de son écume crème, bien y cacher le désir de ne pas arriver.
Pas de suite.
Certains les connaissent, beaucoup les ignorent mais il est dans nos murs un peuple desarmé qui respire nos silences et nous suivent, affamés.
Sac
à fine pellicule
Moitié rempli de souvenirs - comme autant de scories d'un passé qui me leste
Là
presque ridicule
Dans l'attente d'un avenir : comme à la boucherie, me vider de ces restes
Aspirer au léger
le nuage soulagé
A tes yeux
n'être plus
que dentelle
quasi nu
Ô ma couleur
Ma sombre et charnelle joie
Va et répand toi
Aux plus hautes alcôves de ces frêles bras d'ombres
Ô ma couleur
Soit le sauvage apeuré
Le geste sacrifié
Que l'on jette au visage de l'enfant des étoiles
Ô ma couleur
je t'en prie
laisse moi
là,
Sans un mot
Sans ta bouche,
Sans ma voie,
Ô ma couleur
Repent toi
Reprend moi
Arrivé au bout du quai
j'ai lâché ma vision
Avide qu'elle était de manger l'horizon
mais les yeux plus gros que le ventre
Elle n'a pu gobé le monde
Et puis après c'est le matin qui arrive
Et les cafés se montrent vides et rangés et c'est triste comme ils se soumettent
a la loi -cruelle- de la lumière qui naît
Il ne reste plus que l'amertume
De la nuit qui fut
De la boisson crue
De nos souffles tu
Poussez vous, elle arrive,
la femme qui à la rive de la rue
nous entraîne au bassin du boulevard
... elle chaloupe et c'est un homme à la mer
qui d'état de badaud passe au statut d'esquif
Je continue à ne rien rechercher
Ce rien,
qu'il est difficile à trouver.
Peut être est-ce parce que je confond,
naïvement
le zéro d'avec le un.
Petite étoile, morte sous mes yeux
Petit espoir, mort d'un amoureux
Petit sanglot, c'est lavé par la pluie
Qu'en fin du jour je mouille tout Paris
J’ai, trace friponne, une belle engelure
Dont la surface est - à peine –
Un remous ,
Un creux sur ma peau
Une ornière, un drapeau
… tendresse de la brisure …
Mais la nuit est fragile
Et l’âtre est éteint
Et violemment c’est la fragrance du matin
Tartelèche
Sollipartir
Oisetière
Encillotron
Paramuse
Malacheur
Casse-iris
Dorbotter
Brasloteur
Piniflore
Gradube
Pansuétard
Hanhanter
Saliblage
Baisetillon
Monagros
Tribon
Bremouille
Franchi moi l’azur
Mets le cap au delà
Des pas, des mots, des routes.
Et meurs.
Meurs sans cri, meurs dans le noir de mon geste.
Laisse moi faire ce que je suis : un chemin, une masure.
Je vais fabriquer une machine à haut
Un ustensile
Une vis sans fin, un gros barreau
Il y a, dans l'écriture d'un paysage
quand il est rural
Une simplicité des signes
une évidence de la composition
Des horizontales qu'ondulent pentes et coteaux
Des verticales qu'imposent bosquets et poteaux
Que l'on se doute bien que finalement
Tout cela était bien trop beau pour durer
La bouche comme un âtre, comme un puit à la renverse, je bois
Je bois de l'eau
de l'Eau noire
de l'Eau pâle
de l'Eau de colère et de boue
de l'Eau qui crie
de l'Eau qui noie
de l'Eau qui meurt quand on la boit
de l'Eau de terre
l'Eau de tes chairs
Ces oiseaux qui me vrillent quand s'envole ton regard
Mesurant la distance qui nous tend
Instamment je lui offre un sillage
Maritime je me voudrai l'amant
Obséquieuse elle dédaigne mon étiage
Sous les quais
Il y a
L'archéologie du présent
Parcequ'elle laisse en mes lieux de belles cicatrices
Des jalons qui enserrent le bien-fond de mon être
je sais maintenant que pour exister
point n'est besoin d'être là
Il suffit de savoir conjuguer l'absence au présent
voila tout.
J'arpente aujourd'hui
Indéfiniment
Ces traces qui fondent
Mon abornement
Il y a tant de corps,
Il y a tant de regards.
C’était il y a trois ans. Ou quatre. On est parfois tellement attentif à conserver le contenu d’un souvenir qu’on en oublie la date.
Mes « voisins du dessous » d’alors : un couple âgé.
Très.
Ils avez atteint ce point où le corps lâche.
Le corps, lâche, double la mise quand il est l’heure d’être vieux : non seulement la volonté est impuissante, mais la fierté empêche parfois de s’ en rendre compte. Ou même de l’admettre.
Seul dans un corps qui stagne, tragique naufrage à l’immobilité d’un corps plat comme une flaque
Seul dans la foule. Aussi.
double peine quotidienne.
Alors évidemment le petit vieux a fini par venir taper son besoin d’aide à ma porte.
Mais vingt quatre heures lui avait été nécessaire avant qu’il ne s’autorise à venir me dire que sa vielle était tombé, et que son corps de vieux à lui était trop lâche pour lui venir en aide à la relever son corps à elle.
Je lui ai passé les mains sous les aisselles, à la vieille, pour la lever, et je l’ai senti.
Ce lointain écho d’une jeunesse caché
Dans la cambrure d’un cou.
Dans la nerveuse grâce d’une main délassée.
à peine. Une esquisse, mais c’était vrai je l’ai bien senti, je n’ai pas eu de vision. ou alors une belle.
La jeunesse est une belle noyée que l’on découvre au matin, ramenée par le ressac d’un mer décharnée.
Puis qui l’éloigne et la reprend à la fin.
Et l’on regarde la chose que l’on fût devenir l’horizon.
C'est ça qui est bien
(avec les murs)
L'envie qu'ils donnent d'être outrepassé
Et la politesse qu'ils mettent à rendre ça malaisé
Je suis content
L'eau -surnaturelle- se fige pour mes beaux yeux et le ciel, lui, à l'élégance de crier son silence aussi fort qu'il le peut.
Quand à demain, il se tient à la bonne distance : suffisament loin pour qu'il ne menace pas mais en même temps proche comme un voisin discret.
Maintenant, il faut partir
M'échapper - la belle illusion-
Chercher, toujours, à fuir
Quelque chose,
Quelqu'un,
Et quoi de mieux, hein, quoi de plus juste pour cela que de révasser ?
Pour y tendre, tout est bon
Même une flaque posée à terre, presque-mirage de mon presque-desert
Sous l'odeur d'une lourde bienveillance
- celle que la voute arbustive sait si bien procurer
Et à deux, forcément
- il faut toujours se faire choyer la discussion
On respire,
On laisse un rire en haut fuser
On se protège les sentiments
On offre à l'autre des arguments, rien refuser
Sitôt que le sol est meuble je me fige, immobile
Et,
Accroupi,
Je peut rester des heures à scruter
Si parmis les traces de pas incrustées
Tu aurais laissé ton empreinte
Pastel et crayon
07.04.2007