L'Architexte

S'affoler à dessein

Il faut savoir attendre,
Attendre,
Et attendre encore
Jusqu'à se mettre en retard pour avoir enfin le droit
De rentrer dans cette folle église qu'est l'urgence

L'ellipse du Schizoïde

Je viens à peine de m'en rendre compte.
Là.
Que je n'ose pas regarder les visages.

Peur ?

Non, mais pas mieux : Absent.

Cruauté du demi-don

Pourquoi est-ce
Toujours
Lorsque je ne m'y attend plus
Que - Cruelle -
Tu te donne à voir
Un temps
Mais jamais assez
longtemps

De Volga en Rubicon

Alors,

tout en lui tournant le dos

Je pris la résolution de ce petit pas de plus
Cette enjambée massive, glorieuse
- malgrés ses pauvres centimetres -

Et advienne ce qui pourra
je me résolu à

Etre franc
- chichement

ba - teau - sur - l'eau

La valise : un bateau
tout par terre c'est de l'eau

Et toi tu ferai : les pirates.
des méchants de
Ouarzazate

Frêre d'Attique

J'aurais tant aimé que
-d'en haut-
, un grand frêre me surveillât

D'un rendroit qui me fasse lever la tête

Moi qui d'altitude
n'ai jamais rien connu d'autre qu'un maigre rez-de-chaussée

Je suis resté à l'état de
Mobilier
A peine urbain

Lèche vitrine

Je veux passer de l'autre coté
D'elle me désolidariser
Je veux mater la vitre, lui tanner la matière
Je veux d'ici n'être plus qu'une trace d'air

Deutérocanoniques

Il y a des madonnes dans nos rues
- je suis galet dans l'eau
Des judas, des jésus
- posé au caniveau
Il y a des hommes nus
- aux rives de ce Jourdain
Des pleurs, des larmes battues
- arrivent les phillistins

La consolation d'un vitrage Sécurit

J'ai vu ce soir dans un reflet mineur
L'étoile qui depuis longtemps nous suit
Moi qui croyais être seul aux pâleurs
Emue du noir, tu me refais envie

De la ville se soustraire

Jamais vous n'avez envie de vous percher,

De vous extraire, vous arracher

De la masse de pierre,

De béton, de rues et de chair ?

D'être plus léger que tout cela pour enfin n'être qu'un poumon,

Un sac d'éther ?

C'est ainsi que s'érigent nos statues de sel

Cet instant précis, ce moment même où ton image s’imprime sur le tissu de mes yeux

et voilà que déjà tu pars, tu foule ce chemin comme une minuscule goutte qui me vide le ventre

ton sentier, une brèche à mon présent d'où fuit mon avenir.

C’est là, juste là, quand les quelques secondes à venir sont sur le point de te faire basculer dans le Passé, que l’épine de ton absence se fait la plus vive.

Marquer le pas

pour bien se souvenir de ce qu’on a foulé,

il faut

régulièrement poser ça et là un alter

ego

L'imparfaite saloperie du souvenir

Avec sans gène, par la fenêtre
l’enfance se rappel à mon bon souvenir
et exige son dû
Passé contre avenir

et ça me revient tout à coup,
coup de poing à l’estomac
tellement c’est précis, encore là

la tête qui tourne sous le balancement
rythme - grincement

avant
arrière
arrière
avant

secoué, mon corps rigole
et l’air que mes joues frôle
et le sucre du goûter qui sèche
aux commissures, un goût de pèche

Et je pleure
Tu y crois toi ?
Je P-L-E-U-R-E bordel !

Idées aviaires

Au paravent

mes jalousies

vole un désir

d'andalousie

De chaux, de lin

Ville-armée dont certains bâtiments connaissent l'honneur d'une décoration,
vieux soldats qui se seraient distingués dans de lointaines guerres oubliés, quand la ville était jeune.

Fiers, ils l'arborent les dimanches comme on s'habillait autrefois pour aller à l'office.

De houle et de flamme

j'ai dans les veines un immense dépit

petit feu qu'attisent tes regrets verticaux

car je consume à l'âtre de mon répit

la vaste étendue de ton regard d'eau

Honni de la rive

Se tenir entre
A l'exact distance médiane
Et profiter de cette symétrie
Pour ne pas aller d'un coté ni même de l'autre ...

Mais rester là, entre deux berges

A s'en sentir fragile

Appétence de l'épideme

Je suis la toison, le pelage enamouré

L'attrape-paumes,

le cuir désaprouvé

Je suis celui qu'on frôle, le soyeux, je suis une Messe sous la voute palmée des mains qui me caressent.

N'avoir que pour seul corps un nom

Monstrueusement, la pierre garde en son grain un peuple  retranché.

Ils survivent sous l'emprise d'une îvresse lithographique dont l'ombre s'essaye à masquer l'ancienne douleur que la lumière crue du jour vient, à jamais, regénérer.

Parfois cette foule d'âmes sans visages bruisse, révolte automnale qui marche au son des branches qui se brisent de tristesse.

Rend les armes

... et donne moi ta réplique.

au bord de la plaine
chemin de fer, épi de blé
l'absence qui passe

Mademoiselle Daltonie Catin

Il est dans la ville un acteur par trop cabotin, car on ne peut connaître à l’avance les fluctuations de son rôle dans le grand scénario Urbain dont nous sommes, à notre insu le plus souvent, spectateur.

La couleur- c’est elle – est une femme infidèle qui allume le chaland quand elle roule les larges hanches de ses tonalités à jamais changeante. On là croit rouge, elle est prune, on la rêve fauve, elle est cuivre.

PS : Julien Gracq, dans « En lisant, en écrivant », dit son appétit pour les diffractions, les contrastes, les délices que donne, généreuse, la cathédrale de Chartres quand ses vitraux abreuvent l’éminence beauceronne du culte de la chromatie.

A l'arrière de l'avant

Le maintenant est une sphère ou le globe occulaire ne sait où prêter l'iris

Il embrasse d'une pupille gourmande dans la même tendresse le futur de l'accident dont la violence érige son regard et le passé décomposé de l'incident qu'il regrette pourtant.

Pour toujours  vouloir y aller,  cet endroit où je peut me dire "où va t'on ?'

 

Épitaphe du triton

Mon remède est rivage.

Majestique de l'Orphée

Graver
Dans la pierre
L'amour,
La charnière

A la verticale de l'amour

Presque la nuit

Derrière les phasmes de nos cils viennent se jetter tête la première les faibles javelots d'un soleil qui abdique.

A la verticale de l'amour, un mur tend -déliact- la membrane de son parement et reccueil en silence l'écho de cette fin de règne.

Entre nous et les murs / entrelacs des encablures

Le bâti n'est pas mort.

Il est coquille de nos corps, cet espace de la vie,  il est une pensée du construit, il a la beauté des choses pensés, orchestrée, mise en oeuvre et en scène.

Il n'est pas mort, et le prouve en armant un beau navire, dont la proue fend l'océan de l'espace virtuel qui de partout maintenant nous inonde, immonde, marée qui ne cesse de monter jusqu'à nous asphyxier du lourd de sa vacuité.

Humeur Batelière

A la croupe des péniches
ma langueur se niche

Cosmétique du parement

La vieille ne supporte plus l'idée que soient rendues visibles les taches et coulures qui ornent son visage, preuve honnie de sa naissante sénilité.
Alors,coquette, elle se commande une voillette sous laquelle elle pourra, coupable chirurgie, ravaler le mensonge de sa pierre flétrie.

L'enfant que je serai

J’aurais eu une petite et vicieuse cicatrice en haut de l’arrête du nez, des yeux vairons piquetés d’une tache brunâtre et la bouche pincée des mots que je n’aurais su dire.

Un pull aux larges mail mais taillant trop juste m’aurai ceint le torse, dont les manches en forme de trompettes d’avoir été trop remontées auraient laissées surgir de leur pavillons deux branches sèches et cassantes, deux avants bras aux gestes démunis.

J’aurais eu trois prénoms, un tout en couleur, un pour les jours enlarmés et le dernier pour le vent à qui je ferai, le soir venu, d’épaisses confidences.

Ma maison serait votre rue, ma chambre votre secret, et mon chemin prendrait la ligne de vos paupières cicatrices.

Rendez-vous

Toute les semaines, deux fois exactement, je me rend rue P… à la même heure matinale, précise, métronomique.
La conscience méticuleusement aiguillonné par la peur d’un retard, j’assure ce rendez-vous qui voit mes pas gravir cette rue jusqu’à son terme pentu.

Au numéro 75, je fait face au porche et essaye de m’assurer qu’aucune autre personne pourra m’y voir pénétrer - et lorsque ce n’est pas le cas, je fait mine de poursuivre mon chemin et prend la première à droite par trois fois, ce qui me permet de retrouver le même endroit mais quelques minutes plus tard et, généralement, à ce moment, l’importun à disparu.

A ce moment précis, bon… je me trouve dans l’obligation de poursuivre - poisson au seuil de l’anémone... il n'y a rien à faire d’autre que d’y aller.
Pour faire passer l’amer pilule de cette petite peur qui -toujours- à ce moment me ceint le torse et lui rend difficile sa tache respiratoire, j’use d’un artifice, un rituel futile. Je ferme les yeux, compte comme ça jusqu’à neuf dans ma tête, puis enfin me décide à composer le nombre à 4 chiffre du digicode qui libèrera le passage du porche.

Toutes les semaines, deux fois précisément, je fait cela.

Se vendre au maréage

J'y peut rien
J'adore ça

Etre seul comme un chien, j'aime ça
Faire l'éponge aux embruns j'aime ça

Etre sale de la vase des rouleaux, suivre entre l'air et l'eau la peine d'un rivage.

Ouais.
J'aime.

Pulpe de roche

Dans la roche, le repli couche un secret vaginal dont le cri sourd vient - écho - s'y échouer lorsque par mégarde on y pose une main.

La couleur est un voyage

je veux être
le ballon - l'aérostat soudain -
qui pénètre aux salons de tes palais lointains

... et je regarde y passer l'avenir

Aujourd'hui, l'ordinaire d'un carrefour m'hante l'égo, parce qu'à la croisé de mon âme tachycardie pulsent des routes et des bèrges qui me crient :

Stipulons d'un avenir multiple, nous en stimulerons les possibles et nous jouerons d'en intervertir les cibles

La Conque

Sous le monstre grouillent, rampent et se faufillent de petits cancrelas métalliques.

Mais Impérial il dort.

Et rêve.

Et s'hérisse la couronne du fétide repas qu'il fait sans cesse, festin liquide infusant ses raçines en rhyzomes d'un sous-sol appauvri, mort presque, d'avoir été tant de fois perfusé , labouré, ravagé.

Huitre géante, il s'accroche aux roches chaotique de l'urbaine région. Il s'y pose, tendu d'un seul creux tout entier rempli d'un vide précieux

Mais le sommeil pèse, et enkyste parfois les esprits telluriques.

Alors c'est l'éveil puisqu'il résonne certains soir quand , sous la clameur populaire ample comme une voile, la foule hystérise la perle d'un ballon rond.

O

Pour nous éviter de jouer alentour
Il y a des anneaux
Circonvolution d'eaux

Pour faire en sorte que l'on perde l'attache
Il y a des quais
Des pages à tourner

Ton regard est Boréal

La limite est si fine, si ténue ... en-dendans / en-dehors

Existe t’elle vraiment cette Marge ?

Feuille de verre lisse-froide-aigüe

Verticale Banquise où dérive l'esquif -frêle - du regard

Touchez ce texte et regardez : je suis loin de vous … toi-dendans / moi-dehors

J'allume dans la cave

Se fouiller

Se chercher

S'incomprendre

Se sonder

Se creuser la galerie, et d'un coup l'étayer.

En soudaine ménagerie.

De cette mine faire un décor d'incendie

... et coule le rimel sous la chaleur dévoyée du bel âtre où brule vos fantaisies

La cachette du renouveau

Se bien cacher, s'enfouir profond pour bien rêver, se restreindre sciemment l' espace vitale en s'abritant sous la couverture pour jouir longuement de son être : être simplement content d'être.

Maison individuelle : au quotidien la laideur est discrète

A tout les commanditaires de ces "pavillons" dit "de lotissement", j'adresse ce coup de gueule où je souhaite qu'ils puissent voir toutes la tendresse sous-jacente que j'ai pu y mettre à leur égard :

Vos maisons, ces voraces projets d'investissement immobilier qui accessoirement vous servent de lieux de vie familiale, me retournent l'estomac autant qu'il désespèrent la petite part que j'ai de bon sens.  Sachant l'inutilité de la diatribe je ne peut m'empécher pourtant de sourire tristement quand je pense au  dégout presque physique que je ressent quand je pose le regard sur ces "maisons" que vous achetez comme on fait ses courses en grande surface auprés du marchand-lotisseur du coin, que vous allez consulter avant tout pour choisir un produit financier, qui prendra le pas sur le projet qu'il est normalement sensé servir : un lieux qui  la fois vous abrite tout en vous mettant en rapport avec le "grand autre" : le monde, autrui.

Je suis à la limite fasciné par cet aveuglement qui vous fait trouver normal de loger dans une construction  qui cumule :

La laideur discréte fait de l'absence de culture architecturale, du soucis inconscient le plus souvent que vous avez d'exprimer dans les formes de ces pavillons avant tout une position sociale ainsi qu'un fantasme pueril -héritage inconscient de la bourgeoisie du second empire qui elle même, prenant la place de l'aristocratie de l'ancien régime, en singea les modes de vie ainsi que les lieux d'habitat- de reproduire le modèle du chateau-résidence du XVIIIème, dans son rapport distancier Chateau / jardin / campagne.

Vous en reproduisez ainsi la typologie en centrant votre maison en milieu de terrain (vous n'avez souvent pas le choix puisque les réglements de lotissement vous l'impose), contribuant ainsi à produire de la distance et donc de la rupture entre vos propres constructions, à consomer ainsi l'espace de la collectivité, contribuant en celà à déconstruire le lien social, tout en imposant la tumeur du lotissement au paysage agonisant sous le poid de votre étallement.

Le plus triste est peut être votre aversion à "prendre " -comme l'on dit- un architecte pour vous assiter dans ce projet : vous lui reprochez le surcoût qu'occasionnera ses notes d'honoraires.

N'est il pas triste de voir comme vous dépensez allegrement en jouissance enfantine pour l'installation des prestations dites " de standing" comme peuvent l'être la commande automatisé de l'ouverture du garage, les sérrureries en laiton où cuivre de faux style empire ou roccoco, où même le sauna et la baignoire à jet dans la salle de bain, et qu'en même temps, vous rechignez à envisager la dépense induite par l'assitance d'un architecte dont vous ne voyez pas que la "valeur ajouté" vale le centuple de ce standing "toc", en vrac :

Le travail sur l'adéquation entre l'espace domestique que vous projetez et le mode de vie qu'il induit, la capacité de celui-ci à ménager dans le choix du positionnement de vos fenêtres les vues les plus intelligentes en fonction de votre terrain, de graduer la lumière qui s'infiltrera chez vous en de subtils degrés, du plus violent au plus étheré. Dans un soucis uniquement comptable, sa capacité à vous faire économiser de l'argent auprés des entreprises en sachant avec exactitude faire la part entre les dépenses justifiées et celle plus accéssoires.

Ce plaidoyé, croyez le bien, est d'un désintéressement total, mon activité actuelle d'achitecte auprés d'une collectivité locale est incompatible avec l'activité libérale. Je ne cherche aucunement à agrandir je ne sais quelle clientelle.

C'est juste que parfois, ca va mieux en le disant.

PS : Et ne cherchez pas à me donner des contre-exemples au sujet d'architectes qui n'auraient pas été à la hauteur de ce que vous attendiez d'eux : d'abord, il y a des incapables dans toutes les professions, et quand bien même : je continue à penser que la "maison individuelle" est devenu un produit, et non plus un objet de culture : en là réside le mal.

Avec toute mon affection.

Fructivore au Château

Niché au plus haut de mon rêve déraison, dans une maison qui n'est qu'appartement, j'ai le corps éperdument seul et  regarde étonné comment la foule du quartier me dilue la surface, me ronge à coup de regards fuyants.

J'observe, anonyme, la manière dont elle me pousse - couche aprés couche - à rentrer dans mes derniers retranchements.

Et c'est pourquoi je m'enfuis en couleur d'onirisme.

Sous la violence du bruit de  quinte de toux que fait le rêve quand il me germe, je regarde la masse humaine m'expectorer de son sein comme on crache un noyeau.

Et de germe en rameaux, et de rameaux en feuilles, j'ai la récolte heureuse quand poussent ces fruits :  Mes Châteaux de froide saison.

Stase au réseau

On cherche à se caler / éviter la bévue

On vise le décalé / pour ne pas être vu

Et finalement on a de l'espoir plein le corps

On l'attend cet accord,

Cette note -Unique- que fait la rame quand elle nous quite

La Caligraphie du laboureur

J'ai révé une fois que mes pas faisaient le don d'une trace Blanche, comme un pinceau humain qui goutte-à-goutte en son arrière, laissant voir ainsi la réalité tangible de mon chemin, et je me suis songé Vaisseau pour pouvoir marquer d'une longue trainé fraiche comme l'écume d'une cataracte, tout les lieux tout les sols à mon passage.

De ces sillages additionnés -lignes ésotériques dont l'hésitation aurait traduit mon inconstance- de ces glyphes vous auriez pu -éventuellement- lire la consistance même de ma Ville.

L'ailleurs des transfusions

la ligne du "là-bas"

tendu comme un drap

mine nos ébats en sang d'Urbanita.

Anonymat de l'intime

Souvent -parfois- je pense aux traces que vous avez laissé sur moi, en moi.

Vous que je n'ai jamais vu

Vous qui dans le corps de ma mère fit don de votre odeur au creux de mes bras

Vous qui, par la foulé d'un passant distrait, marqua le bitume encore frais d'une empreinte anodine

Vous qui en coeur d'étamine avez laissé votre pollen spolier mes alvéoles

Vous qui  dans le pinceau d'un Rothko avez jetté vos pigments sur la toile de mes pupilles.

C'est à l'aune de ces stigmates, que je vous sais sans vous connaitre.

Ces Caves où s'écoule le lourd sirop de nos paroles.

Ascension à revers aux entrailles de la ville, pour venir y masser nos ecchymose d'huile : Y demeure le Passé, ce Titan que les Dieux du présent ont envoyé à l'Exile de tout nos refoulement.

Il nous y accueillera,  nous aidera, pour qu'enfin à l'aune de ce séjour d'enfouissement débute la lente décoction du VERBE  :   Infusion du souvenirs, lente tisane qui nous réchauffe la bouche pour qu'enfin s'élève de la faille urbaine le -délicat- fumet de nos désirs.

Ivoire fidélité

Je porte ma fidélité comme un os fraichement nu.

Aprés avoir tant et tant, et tant encore arraché tissus, nerfs, viande et chaire, toutes incisives dehors, les lèvres pleine du sang de la douleur de l'autre, de cet autre en moi.

La stupéfaction,  l'hébétude de recevoir en plein iris le premier éclat brillant de cet os révelé, la violence de cette révélation...

c'était comme si, aprés avoir mis à jour archéologiquement l' I V O I R E  de ma solitude, aprés avoir dépecé les couches historiques de mes mensonges, comme si j'était nu.

Presque Nu - le corps juste paré de fidélité.

Projet euclidien d'une foule linéaire

Étre cote à cote, partager de profil, s'aligner à dessein

S'agréger à l'épaule pour se passer le mot, s'enfiler la parole comme on roule un patin

Avoir, en cadeau, un mot pour chacun, quelque fois une virgule, parfois même un point. 

J'ai rêvé la Phrase Humaine, le mot-à-mot, guirlande unique de multiplicité.

Le chemin des Carotides

Je marche, parfois je rampe, souvent je rêve.

Mais toujours je saigne, en goutt e à goutte / Rouge sur la route, blanc comme un linge

éponge, souvenirs, suturer l'avenir.

Et puis se lever et puis repartir.